Retorno

 

Dijeron que el arte era europeo, que nacía en los mármoles de Grecia, los pinceles de Italia, y las academias francesas. Lo dijeron desde una tarima en llamas, con un aire arrogante y las pupilas encendidas por el humo de siglos de saqueo. Y nosotros, los hijos de la tierra, los que sudamos bajo el sol y caminamos descalzos sobre nuestras montañas, lo creímos.

¡Mentira!

 

Somos la selva, el río, la cicatriz de tierra fértil que nuestros ancestros marcaron con sangre y fuego. Somos hijos del sol, de la luna, de las estrellas. Basta de querer encajar en los marcos coloniales.

 

Nos educaron para copiar, para imitar las manos blancas que moldeaban el barro europeo. Pero nuestro barro es diferente. ¡Desaprendamos! Es la hora de romper los espejos en los que nos obligaron a mirarnos. No somos un reflejo de lo que ellos creen que deberíamos ser. Somos el fuego que consume los altares donde colocaron sus falsos ídolos.

 

El arte de esta tierra no se puede catalogar ni embotellar para que las élites lo consuman con una copa de vino caro. El arte de esta tierra es salvaje, es el vuelo del cóndor, los colores del guacamayo, el rugido del jaguar que reclama nuestros afectos.

Es tiempo de hacer arte que no se pueda colgar en sus paredes blancas, arte que se pudra, que se queme. Que el arte sea rebelión, que el arte sea el retorno.

 

Proponemos no crear diferente, sino un no crear para ellos, dejar de esculpir para sus paladares. Consumir lo nuestro, que el arte no sea privilegio, sino una furiosa lluvia suave que fluya en todos los rincones, que se mezcle con nuestra sangre, somos el espacio donde los olvidados encontrarán la grieta por donde entre luz. Y decir;

¡Ya no más!